Elena rörde sig förvirrat runt i köket och försökte laga flera rätter samtidigt. Som vanligt hade hon blivit sen på jobbet idag. Och som man säger, middagen lagade inte sig själv.
Vanligtvis hjälpte hennes dotter, den fjortonåriga Vika, till på sådana dagar. Hon lagade något enkelt. Men även Vika hade försenat sig hos sin lärare idag.
Och mycket snart skulle hennes man komma hem från jobbet, och han ville bara ha nylagad mat. Och svärmor, Lyudmila Fyodorovna, var också svår att tillfredsställa. Om inte läkarna rekommenderade en diet.
Men vem skulle bli glad av nästan fettfria rätter, särskilt efter en stroke? Lyudmila Fyodorovna definitivt inte. Efter sjukdomen hade hennes redan svåra karaktär blivit praktiskt taget outhärdlig. Och här var Elena, som en hamster i sitt hjul, som försökte göra det omöjliga.
Hon silade kycklingbuljongen för sin svårflörtade svärmor när ytterdörren smällde igen. Elena tittade ut i hallen, hoppades på att få se sin hjälpsamma dotter. Men hon mötte istället sin rynkiga man.
Boris hängde irriterat upp sin jacka på galgen och snodde demonstrativt på näsan.
«Len, varför luktar det mat som på en matsal här hemma?» började han på ett missnöjt sätt. «Har du glömt att sätta på fläkten igen?»